Racontars

Autours de Tours, il y a de nombreux festivals l’été. Terres du son est l’un d’eux. Organisé dans le domaine du château de Candé, à Monts (37) il invite artistes rock, pop, français et étrangers. Parcourir une plaine des décibels plein la tête n’est pas forcément ce dont je rêve. Sans doute ai-je passé l’âge. Mais cette année, il y avait Izia. La petite Izia que j’aime d’amour. Alors j’ai dit banco, je me lance. Je veux voir cette fille, trouvez-moi une place.

Izia, je l’aime de toute petite (elle). La faute à ce disque, « Illicite », de son père, qui clamait sa naissance. Quelques chansons d’une tendresse infinie, comme a la Ballade pour Izia que j’ai chanté à ma propre fille quand elle était tout bébé. cette naissance patagée avec nous à fait d’Izia, certes la fille de Jacques, mais aussi la fille d’un copain qu’on ne voit pas très souvent. Qu’on regarde pousser de loin et qu’on découvre un jour, ado puis jeune fille. On se rappelle d’elle tout petit bébé, quand son papa chantait des morceaux qui portaient son nom. Et on se dit : mazette, comme elle a grandi la petite… Vous voyez ce que je veux dire.

Le truc, c’est qu’Izia n’a pas seulement grandi, elle n’est pas seulement devenue ce petit bout de femme qui nous épate parce que, mon Dieu, qu’est-ce qu’elle est devenue belle. Elle a aussi un putain de talent. Une générosité aussi. Un sourire. Une éclate… Izia, elle est wow, excusez-moi, je n’ai pas de mots.

Je l’ai découverte à la télé, cette pile électrique au sourire éclatant, génial, nature, sincère. Et j’ai aimé cette énergie qu’elle livre, qu’elle donne sans rien retenir. Prenez et prenez en tous, ceci est ma vie, mon air, mes poumons, ma musique, mon bonheur, ma joie.

J’observais cela du coin de l’œil et je me disais : je veux cette fille, je veux la voir sur scène…

Je suis plutôt difficile question spectacle de musique. J’en veux pour mon argent. Enfin, ce n’est pas une question d’argent. J’en veux plein les mirettes. Je veux en sortir avec des étoiles dans les yeux. Je veux vibrer, rire, crier… Je veux un feu d’artifice (je suis particulièrement fan des feux d’artifice). Si c’est pour écouter le disque, je préfère rester à la maison. Et puis, je sors moins souvent. Des fois, cela me coûte de quitter ma tanière.

Alors, pour que j’aie envie de voir quelqu’un sur scène, il faut vraiment m’en promettre.

Bref, je me suis retrouvée sur les chemins du château de Candé. Me demandant ce que j’allais faire dans cette galère. J’avais emmené mon appareil photo. J’ai failli ne pas pouvoir entrer à cause de lui. J’ai rusé, après des tours et des détours, j’ai réussi à passer l’appareil.

On s’est retrouvé dans cette grande plaine en plein soleil. Et ça tapait dur. On a acheté un peu de monnaie locale, on est passé devant le chapiteau où jouait Maria Kamaty, une Réunionnaise qui joue du maloya. J’aime beaucoup. Mais le chapiteau m’a fait reculer, il faisait chaud. Nous avons été voir les trois derniers morceaux de Jabberwocky, un groupe de techno français. Une voix de fille enregistrée et trois mecs s’agitant sur scène autour d’ordinateurs. Des bons morceaux, mais les basses (ce que mes parents appelaient le « tapoum tapoum ») me portait au cœur. Un jeune à côté de moi s’est penché à mon oreille pour me glisser que c’était normal, c’était fait pour. Nooooooon, tu crois ? J’ai eu envie de rire. C’était gentil et maladroit. Le bpm (battement par minute) la pulsation de la musique qui bat au même rythme que le cœur, ça ne date pas d’hier.

Sur scène, les trois garçons transpiraient abondamment. Les scènes sont placées face au soleil couchant. Il était un peu plus de 18 heures et le soleil n’avait aucune envie d’aller se coucher. Il tapait fort, aussi fort que le bpm. Et puis ce fut la fin du dernier morceau, ici, pas de rappel. J’ai abandonné mes compagnons et j’ai été attendre Izia, à l’ombre, en mangeant mes sandwichs.

A Terre de son, il y a de tout. Des jeunes, beaucoup, des adolescents énormément, des enfants aussi. Parce qu’il y a de nombreux parents. Ou des gens qui sont en âge de l’être. Et quelques grands-parents, des gens comme moi, des seniors en forme (en formes pour ma part). Festival familial où l’on partage avec ses enfants le même goût pour la musique. Et pour les musiciens. Le public d’Izia est à cette image, très éclectique.

Nous étions là, assis à l’ombre. Et puis tout à coup, les gens ont commencé à se lever. Elle était là, sur scène, derrière le batteur, en train de bouger la tête en rythme. Lunettes de soleil (face au soleil), débardeur blanc sur soutien gorge noir, short noir, et longues jambes musclées avec au bout des petites bottines en daim.

Elle n’est pas restée longtemps derrière le batteur, elle s’est ensuite ruée vers le devant de la scène et là… là le spectacle a commencé.

La voir en vrai, c’est se voir confirmer tout ce qu’on pressentait devant notre écran de télé. C’est un maelstrom, une énergie à l’état pur. Magique. Elle a commencé par La Vague, bien sûr, la chanson qui donne son titre au dernier album. Elle danse, elle chante, elle a une voix qui monte, qui descend, qui prend des teintes graves pour s’envoler. Elle rit, sourit, chante, hurle, s’arc-boute. Elle donne tout et bien plus encore.

Dès la fin de la deuxième chanson, elle l’avoue. Il fait une chaleur à mourir, l’air est saturé de poussière et elle est très asthmatique. Elle vide une première bouteille d’eau sur sa tête. Mais prise par la musique, jamais elle ne s’économise. Elle repart dans sa danse endiablée, s’excuse parfois, mais de quoi ? et repart de plus belle. On est tous totalement sous le charme. Elle nous adresse des sourires, des clins d’œil, elle est gourmande, elle nous mange tout entier, nous enveloppe de sa musique de sa voix. Elle a une voix extraordinaire. Puissante, chaude, belle, vibrante. Elle commence douce, douce, accélère le tempo puis hurle « Let me alone »…

Elle reprend sa ventoline, son souffle et repart à l’assaut du public, oubliant sa promesse de s’économiser pour mieux chanter. Elle ne sait pas s’économiser, elle ne peut que donner et encore donner. Elle me cueille (mais j’étais plus que mûre) avec sa chanson Tomber.

Elle termine en chantant Reptile. Elle salue ses musiciens. Ils l’entourent sur le devant de la scène et c’est là que l’on mesure son épuisement et l’effort consenti. Elle nous sourit et on oublie tout.

Les autres vont paraître bien fade…

Je ne suis peut-être pas Charlie, mais dimanche, je serai dans la manif…

Abdennour Bidard a dit jeudi soir : « Je me sens difficilement victime, je me sens surtout responsable de manifester avec l’ensemble de mes concitoyens pour nos valeurs. Montrer que nos valeurs ont une valeur, que nous voulons faire plus que coexister. Nous voulons nous mélanger, nous mélanger au-delà de nos différences.
Dimanche sera l’occasion de montrer que nous voulons être ensemble. »

Vous allez louper une occasion pareille vous ?

Peut-être que c’est illusoire, peut-être que ça ne servira à rien, peut-être que ça dégouline de bon sentiment, mais ça fait du bien aussi, les bons sentiments. Peut-être que ça sert à se donner bonne conscience. Je m’en fous… Je n’ai pas de bonne conscience à me donner.

Et puis, vous avez une meilleure idée ?

Et puis, aussi, j’ai envie de dire, enfin de dire, de hurler qu’on n’assassine pas les gens parce qu’ils font des dessins, parce qu’ils portent des uniformes, parce qu’ils ont une autre religion ou une autre culture. On n’assassine pas les gens pour leurs idées, leur métier, leur religion.

Et aussi parce que j’ai besoin de faire mon deuil et que ça me fera du bien de ne pas le faire toute seule. Cela fait deux jours que je n’y crois pas. Que je n’arrive pas à intégrer que plus jamais je ne pourrai dire en rigolant, mais avec la tendresse qu’on porte aux anciens qui vous ont suivi toute votre vie même s’ils ne vous connaissent pas : “Comment ? Cabu ou de Wolinski dessinent encore ? Ces vieux croutons ne sont pas encore morts ?” Je ne pourrais même plus me poser la question. Là, je suis obligée de m’en souvenir, de le savoir. Parce que ce n’est pas pareil de mourir de sa belle mort, comme Cavanna, que de mourir sous les balles de forcenés. Tirés comme des lapins… C’est déjà dégueulasse pour les lapins, alors pour des dessinateurs

Je n’arrive pas plus à intégrer que je n’entendrais plus Bernard Maris, Bernard Maris. Bon Dieu ! Lui qui m’a réconciliée avec l’économie, et y avait du boulot… Même que j’attendais le vendredi avec impatience pour l’écouter foutre sa taule à Jean-Marc Sylvestre (les joutes avec Dominique Seux ressemblaient moins à des combats de catch).

Alors dimanche, je serai à la manif, parce qu’il faut arrêter de jouer les chochottes et se bouger un peu le popotin, même quand on l’a aussi gros que la porte d’Aix. Et parce que ça vaut tout de même mieux que de rester planquer chez soi.

Même pas cap…

A Paris, dans l’école de mes filles, un jour, est venue une association qui regroupait des enfants juifs ayant survécu à l’Holocauste. Bon, quand ils sont arrivés, ils n’étaient plus des enfants, plutôt des grands-parents. Mais quand ça leur est arrivé, ils étaient enfants.

Leur mission, et ils l’ont menée dans la plupart des écoles parisiennes un peu anciennes, retrouver dans les registres les noms des enfants juifs ayant fréquenté ces écoles avant d’être déportés, et apposer une plaque en leur souvenir.

Le directeur de l’établissement leur a proposé d’aller plus loin, c’est-à-dire de venir raconter ce qu’ils avaient vécu aux élèves, et ensuite de faire une cérémonie qui regrouperait toute la communauté scolaire. Et c’est ce qui a été fait.

Dans les classes des plus petits, ce sont d’anciens enfants cachés qui sont venus raconter leur expérience. Dans les classes des plus grands, des rescapés des camps de concentration. La professeure d’art plastique a fait faire un travail sur le thème “tous égaux, tous différents”. Des enfants venus des conflits d’Afrique ou de Tchétchénie ont dessiné leurs guerres et les dessins ressemblaient curieusement à ceux des enfants des camps de concentration.

Et puis il y a eu la cérémonie à laquelle participait effectivement toute la communauté scolaire. Nous avions envahi la rue devant l’école, tous les parents étaient présents, chrétiens, musulmans ou juifs, ensemble. J’avais raconté cette soirée-là et l’émotion que j’avais ressenti à l’énoncé des noms des enfants déportés. Car le but même de cette opération, c’était de nommer ces enfants, les sortir de l’anonymat de la masse des victimes, leur redonner une identité, une existence.

Et c’était une très belle initiative…

Un peu comme celle de B’tselem, une association israélienne de défense des droits de l’homme dans les territoires occupés. Ils ont lu à la radio les noms des enfants palestiniens tués à Gaza. J’ai appris cela dans un article d’Asher Schechter du journal Ha’Aretz  et publié dans Courrier international. J’ai immédiatement pensé à la cérémonie dans cette école parisienne du 18e.

Le problème, c’est que cette initiative a été interdite. Et le journal Ha’Aretz pose la question du pourquoi. Et ce pourquoi est angoissant. Il parle d’une certaine indifférence vis-à-vis des victimes. De ces extrémistes qui disent qu’un enfant mort est un terroriste à venir de moins. 

Il y a des tabous qui sont tombés, en France comme là bas. Ici, le racisme revendiqué semble avoir de nouveau droit de cité. Là bas, c’est la même chose dans un contexte bien plus terrible.

Mais du coup, ici comme là bas, rendre leur nom aux enfants est un acte révolutionnaire.

Les enfants de Gaza ont un nom. Ils ont droit à un nom, comme toutes les victimes d’hier et d’aujourd’hui.

Je me souviens, quand j’étais adolescente, d’avoir vu invité à la télévision (notamment chez Pivot) un écrivain d’une quarantaine d’années qui revendiquait ouvertement ses amours avec des enfants, filles ou garçons. Il en parlait avec décontraction, disant que cela était beau tout cet amour, toute cette liberté. Je ne me souviens pas de son nom (mais je l’ai retrouvé grâce à Internet), mais parfaitement de sa tête. Et de ses propos que je trouvais dérangeants. Il me mettait mal à l’aise. Je détestais ce type.

A l’époque, et pendant longtemps, personne n’y trouvait à redire. Il était même encensé car du talent, il en avait, sans aucun doute. Mais le talent excuse-t-il tout ? Quand la Québécoise Denise Bombardier osa lui dire ce qu’elle pensait de sa perversité, elle fut traînée plus bas que terre par cette caste d’intellos qui sous couvert de liberté ne défendent que leurs prérogatives de prédateurs. Il y eu même une femme, Christine Angot, pour dire de Denise Bombardier ne comprenait rien à la littérature…

Encore aujourd’hui, je suis sûre que des intellectuels français défendent cet auteur. Des libertins que la moindre possibilité de restreindre leur extraordinaire pourvoir à disposer des autres rend hystériques et très cons. Surtout très cons.

A l’époque, l’écrivain en question faisait du tourisme sexuel et le racontait dans son journal qu’il publiait : « Ici, à Manille, de l’autre côté du globe, je goûte aux suprêmes joies de la liberté – y compris celle de ne pas faire l’amour, tout en n’ayant qu’un geste à faire pour avoir aussitôt dans mon lit une fille de 14 ans ou un garçon de 12 », écrivait-il dans Mes Amours décomposées. Il nie bien sûr être un prédateur sexuel, sa théorie est que les enfants sont des êtres sexuellement actifs, prisonniers de leurs parents et de leurs maîtres et qu’ils sont non seulement parfaitement consentants mais en plus demandeurs.

Faire comprendre à ce genre de personnage qu’un enfant n’a pas une conscience finie et que son consentement ou ses tentatives de séduction sont tout sauf des invitations à en profiter, que le rôle de l’adulte est au contraire de refuser et que ces mines ne sont là que comme une répétition, un apprentissage de la future vie adulte, c’est quasiment impossible. Leur faire admettre que dans les pays de tourisme sexuel, les enfants sont vendus, prostitués, sans qu’on leur demande leur avis, qu’ils sont obligés d’aller avec ces Européens pétés de tunes (en regard à leur propre misère) et qu’il s’agit là d’un infâme trafic l’est tout autant. Ils préfèrent croire la fable du gamin consentant voire partenaire actif. Pas qu’ils manquent d’intelligence, bien au contraire. C’est juste qu’ils n’ont pas grandi et comme des enfants-rois exigent leur satisfaction immédiate là, ici et maintenant. Et tout ce qui vient au travers de la route de cette satisfaction infantile est insupportable. Pauvres petits être capricieux.

Le dernier avatar est sans doute ce texte pathétique des 343 salauds. « Je veux ma prostitué ou je fais pipi partout et je me roule dedans jusqu’à ce que ça mousse » trépignent-ils menés en bateau par une frustrée qui veut faire chier les féministes. Quel beau fait d’arme soit dit en passant, quelle élévation intellectuelle. Quel beau tableau, comme cela fait envie. Inutile de leur parler de trafic de femmes et de jeunes filles vendues, enlevées à leur famille pour se retrouver sur les trottoirs parisiens, soumises à des salauds, des vrais, qui sous prétexte de protection leur ponctionne la quasi totalité de leurs gains, les menacent, les battent et parfois les tuent. Tout cela pour la satisfaction de ces petits messieurs. Mais tapez sur les macs et les trafiquants crient-ils. Ils oublient que cela fait des années que les polices  mène la guerre contre les proxénètes. Sans beaucoup de succès. Car tant qu’il y aura des clients, il y aura des prostitués, des macs et des trafiquants d’êtres humains.

Je ne suis pas une fan absolue de la pénalisation des clients, mais comme Nicole Muchnik je crois qu’« il faut en passer par là il me semble, malheureusement. Comme pour les quotas : on ne devrait pas avoir à les infliger dans une société civilisée, mais on voit qu’il faut en passer par là »

Certains s’abritent derrière la misère sexuelle que connaitraient de pauvres ères en mal de cul et de parlotte. Mais est-ce que la solution au mal-être et à la misère sexuelle est le trafic d’autres êtres humains ? Est-ce le rôle de ces jeunes filles venues des pays de l’Est ou d’Afrique, de se faire cueillir sur le périph’ intérieur. La misère sexuelle justifie-t-elle qu’elles grelottent de froid dans la nuit en attendant le client, à des heures où elles devraient dormir en attendant d’aller au collège ou au lycée le lendemain ?

Quant au 343 salauds, je ne suis pas très soucieuse pour eux. Je ne crois pas qu’ils connaissent la moindre misère. ils n’auront aucun problèmes à trouver des adultes consentantes pour faire toutes les galipettes dont ils rêvent. Et cela, ils le doivent entre autres au 343 salopes qu’ils ont essayé de brocarder, à ces féministes qui ont tant œuvré pour la liberté des corps. Ils pourront le faire en plus sans bourse déliée. Et c’est tant mieux. Parce qu’il y a une chose que ces hommes-là oublient : l’amour est un acte gratuit.

Aujourd’hui était inauguré le tram de Tours. Musique, flonflons, confettis, art de rue, ministre, préfet… tout le monde était là pour regarder celui dont on nous promettait l’arrivée depuis trois ans.

A l’intérieur, y avait foule. Idéal pour écouter les gens

– y a Valls qui est venu inaugurer le tramway
– Valls ? Mais qu’est-ce qui fout là, il ferait mieux de s’occuper de la Syrie

Ce qui est tout à fait du domaine d’un ministre de l’Intérieur…

– On arrive à Jean-Jauré (un gamin d’une dizaine d’année)
– Jean Jaurès (sa mère)
– Mais ça s’écrit es, comme les (le gamin)
– Mais ça se dit esse, (la mère)

une minute plus tard

– Quand est-ce qu’il est mort Jean Jaures ? (le gamin)
– Il est mort en 1914 (un papy)
– En 1914 ? Jean Jaures ? (la mère, sidérée)
– Ben oui ! en 1914. Assassiné à cause de la guerre (le papy surpris)
– Oh ! pardonnez-moi, je confondais avec Mendes (la mère)

Mendes qui se lit Mendesse, bien sûr…

– Arrêt Mi-Côte (la voix du bus)
– Arrêt Entrecôte (un passager)
– Arrêt Côte de porc (le gamin)…

Le tram n’a pas été plus loin. Le centre ville était assailli. Mieux valait éviter la boucherie…

C’est l’histoire d’un truc qu’il faut prendre en photo pour un jeu à thème. Ce mois-ci, le thème est « un truc coloré qui se trouve dans votre cuisine »
Ce n’est pas ce qui manque chez moi. Mais la première photo qui me vient, c’est celle-ci…

[Brunch raclette]

Mais il y en a d’autres, comme celles qui suivent

Une rate dans mon cadeau d’anniversaire

Préparation de citrons confits

 
Les citrons confits en bocaux

La douceur d’une journée d’aout

Mon jardin est petit mais il est talentueux car il fait des fruits merveilleux

Et on termine par la Blue Note, celle de mon pastis bleu…